Le vertige

J'écoute un jazz inconnu et ultraléger dans l'appartement rouge et jaune. L'immobilité des livres dans la bibliothèque me rassure. Je me réjouis à l'idée de pouvoir voyager à travers leurs pages quand bon me semble. La tête cocasse de Dallaire surveille la cuisine. Mon bras gauche est un réseau de cicatrices inutiles et j'ai les deux pieds enfourmillés. Je n'ai plus de boulôt depuis lundi, et les jours glissent comme du beurre dans la poêle. Je suis folle. Mais pas tout le temps. Je n'arrive pas à bien parler. Pas encore. Je ne suis pas non plus cohérente. J'ai quarante-six ans, mais j'en ai aussi vingt. Je collectionne mes cheveux blancs et mes petites peurs de papier. Mon image est fausse. Si j'étais assez forte pour croire en Dieu, je me repentirais. Ou j'irais faire danser les gens dans tous les bars de la ville. Je suis engourdie, peut-être, par la quasi-absence de traces de ma présence dans un lieu, des gestes que j'y pose. C'est un égoïsme que j'arrive mal à raisonner comme si, un bon matin, je pourrais me réveiller et ne plus me voir dans le miroir de la salle de bain. Kierkegaard dit que seul un être libre peut ressentir l'angoisse. Je suis probablement libre. Ou pas.

Comments

[Marlicot]

et un être libre d'angoisse, que ressent-il alors