La joie lucide

Je souffle tout croche dans l’air autour
ça ne m’en prend pas beaucoup
pour mourir un peu

Les chiens de l’amour
réchauffent mes yeux
de fille en
foin
qui marche
dans sa tête.

Je suis assise dans un fauteuil vert foncé à la bibliothèque Saint-Jean-Baptiste. Derrière moi (plusieurs fauteuils sont dos à dos), un gros monsieur s’est endormi en lisant Le Journal de Québec. Je viens de m’apercevoir que les bruits que je pensais être les dérangements intestinaux dudit monsieur sont en fait ses ronflements de vieux mouton.
En face de moi, une étagère contient des livres. C’est une belle étagère qui contient bien. Plusieurs mots de grande taille sautent dans mes yeux :« LE COMPLOT », « MICHEL TREMBLAY », « LA DYNASTIE DES LYTHON », « L’EAU EST LÀ » et plusieurs autres. Ce sont vraisemblablement des romans écrits par des humains. Je me dis que cela ferait une bien belle fête si chaque livre de cette étagères était substitué par son auteur, ici, dans la bibliothèque Saint-Jean-Baptiste.  

Le Journal de Québec devait vraiment être ennuyant aujourd’hui. Le monsieur n’est toujours pas réveillé, et Barack Obama, le célèbre danseur de ballet, cavale toujours dans les rues de la vieille capitale. Les ventilateurs de l’église spinnent à la limite du divin.
C’est vraiment inintéressant.

Je rencontre au coin de la rue
un Yves Simard avachi
qui vend des tortues
pour s’acheter
des Export’A medium.

Et je continue de me dire
qu’il faut être très brillant pour se permettre
une belle

colère.